Le écrit des âmes errantes

Le écrit des âmes errantes

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Le vent hurlait par les hautes argenteuil de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs en pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite public de test, un moine s’éclairait à la lueur vacillante d’une chandelle. La caisse était emplie de l’odeur du parchemin ancien et de l’encre fraîche. Pourtant, ce soir-là, l’air semblait plus lourd que d’ordinaire, par exemple si quelque chose flottait dans l’atmosphère, un prévision silencieux. Le moine abaissa sa plume et contempla le manuscrit posé devant lui. Il l’avait trouvé le matin même, dissimulé au fond d’un popote oublié dans les archives de l’abbaye. Le cuir de sa couverture était usé, par exemple si des mains diverses l’avaient feuilleté premier plan lui. Pourtant, ce qui l’avait frappé, c’était l’encre qui imprégnait ses résultats : un vermeil efficient, similaire à du sang séché. Les enseignements de la voyance par mail lui étaient familiers, bien qu’interdits par l’Église. Certains séculaires documents parlaient de livres en mesure d’inscrire le futur, de manuscrits maudits qui révélaient ce qui ne devait pas sembler évident. Il passa un doigt sur la chronique ouverte censées lui, mais instantanément, une étrange impression l’envahit. L’encre vibra doucement sous son regarder, comme si le contenu respirait marqué par sa majeur. Il recula brusquement, le disposition court. Les prénoms qu’il venait d’effleurer s’effacèrent niveau, puis d’autres commencèrent à être découvert marqué par ses yeux. Un prénom s’écrivait en initiales anguleuses, une calligraphie qu’il n’avait jamais tracée lui-même. Il sentit son sang se glacer. Les pratiquants de la voyance par mail 5 € parlaient parfois de prévisions spontanées, de messagers inscrits par des qualités psychiques. Mais jamais il n’avait cru en ces fictions. Pourtant, marqué par son regard médusé, un dénomination s’affichait clairement sur le parchemin. Celui d’un frère de l’abbaye. Le moine sentit ses mains trembler. Il connaissait cet homme, un frère silencieux, humble, qui travaillait aux cuisines. L’encre vermeil ne laissait aucune sorte de suspicion : elle annonçait un destin assuré. Une heure ensuite, l’abbaye retentit d’un incorporation. Le frère venait de s’effondrer sans espérance de vie dans le coffre. Le moine n’osa pas témoigner dans la salle de péril cette nuit-là. Il savait que d'autres désignation apparaîtrait sur le parchemin. Et il redoutait par-dessus tout qu’il s’agisse du sien.

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